Potremmo partire dagli ultimi due versi della citazione tratta da Caino di Mariangela Gualtieri e riportata in epigrafe per inquadrare l’opera di Claudia Di Palma: “Una voglia di pregare. Ma non so più chi e né che cosa”. Il libro delinea infatti una preghiera che si leva dalla nostra esistenza-esilio, rivolta a un tu non meglio definito che a tratti sembra coincidere con il Dio della Bibbia, citata a più riprese direttamente o in modo implicito. Ma a essere in gioco è piuttosto l’anelito al divino, che sembra incarnarsi nell’umanità stessa con la quale si desidera pervenire a una comunione, in una reductio omnium ad unum. Il tu è anche il lettore che si sente attirare verso un’unione nutrita di sospensione, di distanze (ma la distanza è casa), dell’indecisione che ci porta a guardarci negli occhi e ospitare reciproche differenze. Si comunica con i fonemi della pelle, nel silenzio in cui le cellule e i corpi si fanno alfabeti. Ci si unisce con il sorriso che fa comunione, con le mani che si tendono senza toccarsi e che si stringono per fare ampiezza. Per unirsi è necessaria una resa, la bandiera bianca che sventola all’inizio del libro e alla fine ritorna a chiudere il cerchio e a rivelarsi luce. Il linguaggio di Claudia attinge alla mistica con parole che si rincorrono di poesia in poesia, ambiguità lessicale, figure foniche ed etimologiche che impostano una continua tensione/invito verso l’abbandono, la fusione. Una forza che entra in conflitto con la nostra fragilità, la paura, la guerra che ci infuria dentro, il massacro celato dietro la parolina amore e il pericolo di cadere dentro di sé come in una voragine. L’unione che si persegue non potrà fare a meno di passare attraverso una sintesi degli opposti: l’ampiezza, la vastità, l’eterno da una parte e la piccolezza, la miseria, la caducità dall’altra si trovano a convergere così come l’ombra che è rifugio-trincea tende verso la resa della luce. Si vive grandemente nel piccolo atomo e basta togliere una lettera perché le monadi si trasformino in mondi, perché il mistero divino diventi misero. L’unione stessa tra gli esseri umani, il noi ricorrente nei versi, si definisce come plurale sintonia di singolari moltitudini. La dinamica degli opposti prende inoltre forma in espressioni apparentemente ossimoriche come “spietata cura” e “altissima miseria”. Sostituendo una lettera, nell’invocazione che dà il titolo alla prima sezione, Maria lascia il posto a Moria, che si richiama sì a Erasmo da Rotterdam ma lega fin da subito il concetto di morte a quello di maternità, tema quest’ultimo che nella raccolta riveste un ruolo centrale. La madre è inizio e fine al tempo stesso: appare fluida, disangolata, emblema dell’accoglienza (è un corpo che contiene un altro corpo) ma i defunti ritornano al grembo e farsi l’amore è rasentare la consumazione. In tutto il libro, come del resto nei testi sacri, lo slancio amoroso/creativo convive con immagini di violenza e consunzione fino alla sintesi estrema: marciamo di un bellissimo marcire, laddove la polisemia del verbo riprende il cammino della poesia precedente a suggerire l’idea che l’esistere altro non sia che un muovere verso il non esistere (due opposti chiamati altrove in causa). Altissima miseria è un’ambiziosa opera prima che rivela una notevole compattezza e denota una matura padronanza del linguaggio poetico.

ALTISSIMA MISERIA
Claudia Di Palma
Musicaos editore, 2016