Terezín è una città della Repubblica Ceca, tristemente nota per la presenza del campo di concentramento di Theresienstadt, successivamente divenuto un museo. Su quella stessa terra un tempo calcata da decine di migliaia di deportati, sopratutto bambini, vicino al crematorio in cui migliaia di corpi furono tramutati in fumo, oggi crescono erbe nuove, qualcuno fa jogging e i bambini se ne vanno in giro in triciclo. La delicata poesia di Eleonora Tarabella sembra porre due foto a confronto, il prima e il dopo, o meglio due disegni, quelli fatti dai bambini di oggi e quelli eseguiti settant’anni fa dai piccoli prigionieri del campo. Settant’anni: così tanti per un essere umano, così pochi per la storia dell’umanità. Difatti, come avverte Cristina Bove, il mondo è ancora pieno di persone come quelle che con la loro passività e connivenza furono responsabili delle atrocità del terzo Reich. Per il momento questi neonazisti si accontentano di “brandire randelli”, nondimeno sognano forni per sfogare più compiutamente la violenza che covano dentro di sé. I meccanismi che resero possibile l’Olocausto sono ancora funzionanti, sentenzia la poesia, ponendoci a confronto con la fredda logica che ha portato delle persone a trattarne altre alla stregua di oggetti, fino a trasformarle fisicamente in oggetti. Tutto questo veniva considerato normale, così come era normale che una madre non riuscisse a scoprire dove fosse morto il figlio né potesse piangere sulla sua tomba. È quanto racconta Adriana Linaroli con una raffica di versi concisi che fanno pensare a un telegramma, come quello con cui i nazisti comunicarono la morte di suo zio. La poesia si chiude con una domanda cruciale: ci sarà un riscatto per queste persone? Dio, che nulla ha fatto per evitare questo orrore, consentirà alle vittime di sedere alla sua destra rendendo loro finalmente giustizia? Non ci crede, in Dio, il deportato che parla in prima persona nei versi di Alessandro Brusa, e sospetta il venir meno della fede anche nel suo amato, con cui condivide un novembre, forse l’ultimo, al campo. La poesia affresca una toccante storia d’amore tra due omosessuali, che in quanto tali rientravano tra gli Untermenschen, così come gli ebrei, i comunisti, i malati di mente, i rom e i sinti, i testimoni di Geova, e tutti quei “diversi” ritenuti colpevoli di inquinare la purezza del popolo tedesco. Eppure, in un luogo in cui non sembra più esservi traccia né di Dio né dell’uomo, c’è ancora spazio per l’amore, che aiuta a sopportare l’umiliazione e gli stenti. L’amore colpevole che li ha resi prigionieri e che resta tuttavia l’unico modo per essere liberi.